我爱你，我恨你(1-3)

他妈见鬼去了。

现在她就裹着一件皱得跟地图似的棉布衬衫，一条洗得发白、膝盖都快磨穿的牛仔裤。

光着脚丫子，踩在冰得像停尸房地砖一样的地板上。

感觉？

啥感觉都没有。

她的眼睛是空的，真真正正的空。

以前那双顾盼生辉的玩意儿，现在就是两颗蒙了灰的玻璃弹珠，嵌在眼窝里，两潭不见底的死水。

死水，懂吗？

连个涟漪都懒得泛。

家里压根儿见不着黄景明那混蛋的影子。

所以她脆把自己变成了个设定好程序的机器，每天准时准点，把自己钉在那张宽大得能打乒乓球的办公桌后面。

文件堆得跟珠穆朗玛峰似的，电话铃响得能把死吵活，塞得快要炸——全是些该死的工作通知。

可她？

视而不见。她的整个世界，就他妈浓缩在桌面上那部冰冷的、黑乎乎的座机电话上了。

她那几根手指，以前是弹钢琴还是画设计图的来着？

现在指甲边缘都裂开了，还带着点你几乎看不见的哆嗦。

一遍，又一遍，按下那串她闭着眼都能戳对的号码。

听筒里传来的忙音，他妈的，那漫长的、单调的“嘟——嘟——嘟——”，每一次都他妈像是在用小刀片慢悠悠地片她身上仅剩的那点希望。

凌迟，对，就是那感觉。

偶尔，极其偶尔，那该死的忙音会中断一下。

然后，那个冰冷、熟悉、不带一丝活温度的男声，短促地、像颗子弹一样穿透电波砸进她耳朵里：“喂！”

“景明……”她的声音能抖出二里地去。

“在忙！”

“知道了……”就他妈像被掐断了脖子。

就这两三个字，有时候甚至只是一个敷衍的“嗯”，就能像一针劣质的强心针，“噗嗤”一下打进安倾霜那具早就枯萎的躯体里。

她会猛地攥紧听筒，指关节用力到发白，白得跟死骨似的。

她那对儿黯淡无光的玻璃弹珠，会骤然亮起一簇微弱、病态的火苗儿。　　裂的嘴唇甚至能他妈的扯出一个扭曲的弧度，难看死了。

她会对着那早就挂断、只剩下忙音嘲笑的听筒，急切地、语无伦次地念叨：“景明？景明你还在吗？

我…我就是想听听你的声音…”好像那几个字儿是什么续命